Um Homem Sincero

Foram apresentados rapidamente numa festa. Uma semana depois, encontraram-se por acaso em três lugares diferentes. Ela resolveu puxar conversa:

– É a terceira vez que esbarramos um no outro e eu ainda não sei coisa alguma da tua vida.

– Não perdeu nada.

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Uma Mulher Sincera

Na saída do cinema avistou um amigo que sorriu ao cumprimentá-la:

– Tudo bem?

Diante da pergunta corriqueira, a mulher repetiu mentalmente aquelas duas palavras com um misto de estranheza e ironia. A inesperada sinceridade deu o tom da resposta:

– Pergunta difícil pra uma neurótica assumida...

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Estranhos na Noite

Caminhei pela rua deserta, em mais uma noite abafada. Ele me esperava na esquina. Não sentia medo, mas uma excitação marcava minha pele num longo arrepio. Pensar no perigo tornava a respiração curta.  A verdade é que fui invadida por uma alegria inesperada e fora de lugar: minha sensação de vazio havia sido diluída por um estranho. Até aquele exato instante — além do anúncio no jornal e o brevíssimo contato por telefone — não sabia quem era o homem que me aguardava ali.  Ele estava encostado no muro de uma casa abandonada. Quando me aproximei, esmagou a ponta do cigarro no chão. Logo em seguida, acendeu outro. A fumaça saía de sua boca em golfadas rápidas. E então ele disse:

— Você não serve. Não tem medo nos olhos. Não me interessa.

Seu sadismo era um tiro certeiro na única fantasia que ainda restava. Sentei-me na calçada sem vontade de chorar. E o mundo, outra vez, parecia oco.

(*) ESTE CONTO É RESULTADO DE UM EXERCÍCIO PROPOSTO EM OFICINA LITERÁRIA

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A Mulher Insatisfeita

Escrevia cartas imaginárias, e ainda reclamava nunca ter recebido resposta.

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E Assim Nasceu Uma Mulher Masoquista

Ingrid Aparecida estava tão carente que passou a confundir beliscão com carinho.

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Notícias que Não Saem na Primeira Página

Perdeu família, casa e trabalho, mas mantinha os jornais por perto. À noite cobria-se com eles. Pela manhã lia como se ainda fosse o editor.

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Último Samba em Paris

Para reacender o desejo, alugaram um apartamento vazio. No primeiro encontro riram como velhos amigos. No segundo, devolveram as chaves.

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A Doce Vida

Para voltar a Roma, nada de moedas na Fontana di Trevi. Preferia outro caminho. Ao encontrar um belo romano, suspirava e dizia: "Ave, César"! 

(*) Imagem: Marcello Mastroianni e Anita Ekberg em "La Dolce Vita" de Federico Fellini

Homem a Beira de um Ataque de Nervos

— Tive pesadelos outra vez. O que isto significa Dra. Sigmunda Fuad?

— Não tenho a menor ideia. Elabore, meu caro, elabore... 

— Sonhei que estava num lugar chamado "Tripa de Elite". Não é ato falho. Eu disse "tripa" mesmo.

—  Sua paixão pela gastronomia e cinema nacional é mesmo assombrosa. Consegue descrever o lugar? 

— É um restaurante gótico onde os garçons pintam as unhas com esmalte preto e oferecem um cardápio macabro. Todas as carnes servidas estão banhadas em sangue.

— Hum... Elementar meu caro Washington. Seu sonho está relacionado ao medo da morte.

— Medo? Como se eu fosse normal. Meu pesadelo parece um filme de terror. 

— Acalme-se. Até agora está mais pra filme B. O que acontece depois?

— Mando chamar o cozinheiro que diz ser vegetariano. Por isso batizou de "morte vermelha" a carne que sangra no prato.

— Além de vegetariano, este chef tem humor negro. Coerente para um "restaurante gótico".

— Não consigo mais comer carne, Dra. Sigmunda. Traumatizei. Veja. Estou tremendo. O que eu faço?

— Análise, meu caro. Muita análise. 

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A História de Tuwillysson

      "Vai chamar Tuwillysson", decretara a mãe, depois do tal sonho sem pé nem cabeça que tivera na véspera do parto. Quarenta anos mais tarde, lá estava ele, sem muitas histórias para contar. Ao voltar a pé do trabalho naquele fim de tarde abafado, alguns metros antes da casa onde morava, uma mulher o chamou: 
        — Tuwillysson!
      Ouvir seu nome pronunciado sem qualquer hesitação era algo improvável. Além da família, e da namoradinha que o abandonara no segundo ano do colégio, ninguém mais acertava o dito cujo. E, agora, aquela voz feminina acabara de dizê-lo com uma naturalidade desconcertante. Teria ela voltado? Como o encontrara? Bastaria virar-se para descobrir. Ao invés disso, seguiu pela calçada fingindo não ser quem era. Os passos, bem atrás de si, traziam uma inesperada sensação de estar acompanhado. Logo ele, que não sabia mais o que era proximidade. Durante anos, colocara toda culpa de uma existência vazia na esquisitice do seu nome. Se ao menos não houvesse tanta beleza naquela voz de mulher ao dizer "Tuwillysson" teria sido mais fácil esconder-se da verdade: nada soava mais estranho do que seu ressentimento. Abriu o portão sem olhar para trás.

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Um Conto Minimalista

Sua vida era um labirinto. Uma história que — apesar das reviravoltas — retornava sempre ao ponto inicial: ela sozinha. Se ao menos fosse narcisista...

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Bolo Espera Marido

Ao folhear os antigos cadernos de sua avó, encontrou a receita do bolo "Espera Marido".  Uma nota de rodapé, na página amarelada, trazia a marca do senso de humor da melhor confeiteira da família.  A observação a lápis recomendava: "se ele demorar muito a chegar, sirva embolorado".

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A Mulher Honesta

  ― O que esperava de seu marido? 
 ― Ora, algo verdadeiro. Real, sabe? Mas não... Ele me cobre de mimos. Tudo que desejo, e até o que nunca imaginei que desejaria, está ao meu alcance como num passe de mágica. Eu sei bem o que ele quer: me enganar com essa tal felicidade. Nunca acreditei em pessoas felizes. Prefiro aquelas que quebram a cara. Pelo menos, parecem de verdade. Minhas melhores amigas, por exemplo, tiveram muitas experiências amorosas. Estão no terceiro casamento.  Uma já está no quinto. E eu? Casada com o primeiro namorado. Imagine minha situação quando me perguntam quantos ex-maridos eu tenho. Quer mesmo saber toda verdade? Se eu fosse uma mulher desonesta, teria pelo menos um amante. Um? Não.  Nem em hipótese eu ouso. Que tristeza!  Digamos três ou quatro ao longo deste casamento. Mas eu sou honesta. Entendeu? Eu sou honesta. Por isso procurei você... 
    Laura parou de falar. Precisava de fôlego. Do outro lado da mesa, o advogado fazia anotações em folhas timbradas, e num tom de voz brando que soava cúmplice, disse:
     ― Continue.
     Ela endireitou-se na poltrona, antes de concluir:
   ― Você precisa me ajudar a ter, pelo menos, um ex-marido.

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O Impaciente Inglês

Um trovão rompe o silêncio e desperta lembranças:

― Sonhei outra vez com sombras. O que isso quer dizer, doutora Sigmunda?

― Elabore o sonho, meu caro. Não sou vidente, apenas psicanalista.

― Desde menino tenho esse pesadelo. Estou num quarto escuro, um temporal desgraçado lá fora e a porta bate. Quando um relâmpago ilumina o céu, vejo sombras na janela. E grito. Grito muito.

― Lembra o que diz nestes gritos?

― "Ah"! E depois, "Oh"!

― O que sente ao ver as sombras?

― Pânico. Acho que é trauma de...  Ouviu isso? Escutei passos na sala de espera, mas sou o último paciente de hoje. Estamos só os dois aqui.

― Acalme-se. Voltemos às sombras. Lembra de algo ao pensar nelas?

― Oh my Freud! Digo, doutora Sigmunda Fuad. Ouvi outro barulho. Estou alucinando? Enlouqueci de vez? Qual o sentido?

― Elementar, meu caro Washington. Você está num ponto crítico da análise. As defesas frágeis. Por isso, projeta sombras no mundo exterior. Fantasias que não existem a não ser em seu imaginário...

O som de outro trovão assusta o paciente. As luzes do consultório se apagam. A porta é arrombada. Surge o vulto de um homem encapuzado, e sua voz vibra sombria:

― É um assalto.

Aos berros, Washington pula do divã, e pendura-se no pescoço do ladrão:

― Obrigado. Você me salvou. Não estou louco...

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